Как много глупостей есть на земле, которые ещё я сделать не успел...
Мне правда хочется плакать, когда я читаю дневники знакомых, окунувшись в самое начало истории. Люди пишут о себе, своей жизни, переживаниях. Конечно, не у всех это становится повестью. Записки некоторых людей напоминают распорядок дня. Но порой натыкаешься на настоящий роман. Почему-то мне кажется, что я, перечитывая чьи-то старые заметки, ощущаю примерно то же, что и люди, оставившие их и решившие напомнить себе о былом.
Пропуская сквозь себя эти буковки и строчки,я ощущаю прилив вдохновения и желания жить. Интересно жить. Творить. Но вместе с тем осознаю собственную ущербность. Я не могу сочинить собственную жизнь интересной. Обыденность - вот мой конёк.
Хотя, возможно, это пустые жалобы, и через пару лет, откопав дневник, я подумаю: "Как интересно и забавно я раньше мыслила. Теперь так не могу...но что ж поделать? Время проходит". На самом деле пусть и твердят постоянно: "Живите настоящим, устремляйте взгляд в будущее и не оглядывайтесь на прошлое", я считаю это неверным. Ведь большинство истории написаны в прошедшем времени, а сказки начинаются со слов "Когда-то давно жили-были..."